Quand l'orage est passé

what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end

Wasteland

Eso era la magia, en el pasaje de la inconformidad encuentra el camino a su definitivo cobijo, ese resplandor, que escapa de la materia, que se hace imagen hasta que el viento define su forma, y define sus limites cuando la luz lo hace aparecer. En busca corre, surcando espinas enfrenta a las sombras y se esconde dentro de su piel, esa decisión que se enmarca en sus bordes, esa estela metamorfa a cualquier espacio.

Desata algún mínimo estimulo a los encuentros de legión, respira con el alma para ver si encuentra la verdad, sucia de tanta traición y retracción.

Quiere más no estar, si ya en los rieles se ha visto opacado por la discusión frecuente de complicaciones absurdas, entre almas que se entretienen y que retrasan el llamado al continente del silencio, sin preguntas...

Secret Garden...

Pide un deseo...

Mi pelo vuelve al color ceniza...
Apocalípsis propio?
Difunto en vida
Pisando nubes
preciso instante
en el que te pienso
que anoche fuimos,
la terraza,
sombras en la noche,
me mirabas
Pero yo no estaba...
cuerpo sin vida
conteniendo
no-contenido
contenido
continente...

Zu sein...

Anexo 1 al artículo 27.

El ser es para siempre.
El estar es solo temporal.