Agostos...

Ya no quedan lluvias en mi alma...
Un erial ahora y mi corazón vuelve.

Ese ángel caído, que compró con su perdón un pedazo de mi alma...
Sin redención.

Esa gota de deseo que se acaba en el límite de lo que somos...
Sin perdón.

Son ciclos: dicen los matemáticos.
Son ciclos sociales: dice el antisocial.

La extraña sensación de dar... "dando", "burgués" y religioso, y todas sus mil ciertas combinaciones.




(Devenires moral-nocturnos, Altamira 12 y media de la noche buenas noches)